ВЕТЕР ПЕРЕМЕН
Нет, не в Москве, где хитрые витии
Вершат антинародные дела, –
Россия там,
Во глубине России,
Золотоглавым Китежем легла.
Как трасса начинается с тропинки,
Как море – с невидимки родника,
Россия начинается с глубинки,
С провинции – с деревни,
Городка.
Когда в столице вспыхивают речи
О том, какой народу нужен путь,
Мне хочется,
Взвалив рюкзак на плечи,
Без памяти бежать куда-нибудь.
Есть у меня спасительное место
Во славном граде Нижнем и окрест –
Из родовых, в которых, как известно,
Господь не выдаст,
А свинья не съест.
А что Москва? Громадина. Столица.
Как море, бесконечно широка,
Но, между прочим,
Всё, что в ней творится,
Во много раз видней издалека.
И как бы ни крута была идея
«Гиганта мысли»,
Как там ни кричи,
Провинциалы чуют прохиндея
Подчас верней, чем сами москвичи.
И не в Москве – в загоне и в заторе,
Где горы злата – истине взамен,
А вне её
Вспухает на просторе
Животворящий ветер перемен.
