|
[дек. 17, 2009|08:03 am]
a_g_popov
|
Пляжный экзерсис
Счастливый сумасшедший скромно мыслил:
Мир погибает от идей и драк,
Но он, неоцененный миром мистик,
Спалит библиотеки скучных истин –
Огнем рассеет планетарный мрак.
Седой отшельник, постигая Бога,
В молитву обращая вздох и речь
И прозревая, как узка дорога
В небесный дом, заметил вдруг – как много
Больных душой,
готовых мир поджечь.
Какой масштаб! А я лежал без дела,
Вдали от мировых скорбей и бед,
А я лежал на пляже, грея тело,
И думал: Евтушенко – не поэт.
Так мелочно,
Нашел себе предмет
Для дум…
А все же не поэт.
Ну не поэт!
Дыханье надо мне поставить поэтическое –
вдыхать космос
и выдыхать космос.
А я опять рассуждаю:
Однако, не поэт.
И памятник ему поставят – обязательно –
Но поэтом от этого не станешь…
Вульгарная спонтанность…
Не поэт,
Тем более в России. |
|
