Есть в гордом мире уголок,
Где собираются поэты,
Стихи читают и куплеты,
Поэмы, мыслей пару строк.
У каждого особый слог,
Души особая примета,
Своя повадка и планета,
Сознанья творческий поток,
Свое высокое чело,
Своя смертельная расплата
И славы яркая заплата,
Своя манера и стило…
И на душе у них светло…
Так для чего браниться матом?!