Приходят они неизвестно откуда,
О зле и добре не читавшие книг.
Прошепчут молитву – и видим, как чудо
Логичную тьму освящает на миг.
Когда бродит призрак по здравой Европе,
И в наши сомненья заходит порой,
Вселенскою стужей блаженный Прокопий
По русскому снегу шагает босой.
Куда он идёт? Позабыв сапоги и
Премудрые книги, метелью храним?!
На палочках скачут, как правда, нагие,
Святые юроды по полю – за ним.
