Мечта идеалиста
Люблю я белый цвет акаций
и звон снегов, и шум дождей;
поэту нечего толкаться
среди министров и вождей.
Дух поэтической свободы,
искусства краски и огни
от политической заботы
спаси, Господь, и сохрани.
Я сотни раз замерз и вымок,
прикрыв лишь песню, как свечу;
а коммунизм хорош иль рынок,
судить об этом не хочу.
И все ж в какой зовут нас поезд,
сулят какую благодать,
когда иным и честь, и совесть
купить не стыдно и продать?
Откуда – свет в конце туннеля
и рай на дальнем рубеже,
когда у многих-то на деле
нет света в собственной душе?
Нас не спасут ни в коей мере
ни хлеб, ни золото, ни сталь:
без милосердия и веры
не может мир счастливым стать.
А как бы дивно музы пели
и как бы все кругом цвело,
когда бы люди не хотели…
нет, не умели делать зло.