A.
Ты говоришь, всё отступает, стихает всё,
что колыхание фантомной боли.
Что память — поле, засеянное маками стыда,
превозмоги его, и за расцветом грянет увяданье.
Тогда, как ампулу, не вскроешь жизнь иглой,
июньским днём, на гостевом диване.
Что равнодушие не ведает прощания,
ни в будущем, ни в прошлом — никогда.
http://apolonskaya.livejournal.com/418303.html?mode=reply#add_comment