Провинция искренно губит —
Порядок такой,
Местный быт.
Зато не продаст.
И не купит.
Скептически лишь поглядит.
Посмотрит:
В просторе великом
Года исчезают,
И труд,
Столичные гномики с шиком
Народные песни поют…
Забавно, легко, пошловато.
И пусть — отвернись и молчи.
Какая шестая палата?!
Откуда возьмутся врачи?
Провинция медленно губит,
Смиряет душевный подъём,
Короткие улицы любит,
А всё остальное потом.
Пора бы светло удивиться,
Забыв про суды и гроши,
Забыв, что в районной больнице
Лекарств не найдешь для души,
Но мыслим ревниво и хмуро,
Сбиваясь привычно на штамп:
Столица — холеная дура,
Капризная женщина-вамп,
Красивая сытая сука,
Предавшая русскую честь…
Ах, провинциальная мука!
И провинциальная спесь.
Опять выдает интонация,
Опять с раздраженьем любовь,
Провинция, как радиация,
Меняет невидимо кровь.
И все-таки это планета —
Родная моя сторона.
Живи себе анахоретом,
А если однажды хана,
Она — та, что судит и губит, —
Находит от сердца слова.
И любит,
Выходит, что любит,
Раз плачет навзрыд, как вдова.