* * *
Только выйду на берег крутой,
А навстречу волна перегара.
Это Горский, мой друг золотой,
Потускневшая тень Краснодара!
Он рубаху рванет на груди,
Выставляя запавшие мощи:
- Все, мой друг, позади, позади!
И душа, и осенние рощи.
На закате грусти не грусти –
Ни княжны, ни коня вороного,
И свистит не синица в горсти,
А дыра от гвоздя мирового.
- Уж такой мы народ, - говорю, -
Что свистят наши крестные муки…
Эй, родную, и дверь на каюк,
Да поставить небесные звуки!
Жизнь прошла, а до нас не дошла,
А быть может, она только снится.
Наше море сгорело дотла,
Но летает все та же синица…