***
Смеркает. Через поле , с луговины,
Я пришагал домой под стадный рёв.
Собрал я восемь строк с её тропинок,
Спугнув десятка два перепелов.
И вот, когда в закате, у комода,
Топчусь я над девятою строкой,
Покрыла мама коржик свежим мёдом
И мне суёт настойчивой рукой.
Я жалобно отмахиваюсь книжкой:
- Да не сбивай ты, мама, с нужных слов! -
И, как всегда, опять готова вспышка
На почве материнства и стихов.