***
Стихи – это всё от погоды,
от скуки, от праздных кровей.
Стихи - это хвори и годы,
и проза, увы, здоровей.
Да, Пушкин и женские ножки,
бретёрство, привычка блажить.
Обычная смерть понарошке,
С надеждою все же пожить.
Стихи – это снег с косогора,
мышиных приплодов возня.
И знанье, что скоро, что скоро
Ты, Боже, рассмотришь меня.