Отче, прости, не ведаем, что творим –
Не понимаем ни разумом, ни душой.
Думали – что молитву и Третий Рим,
Вышло – что книжное сердце и дом пустой.
Думали – кротость, вышло – что бабий страх,
Верили – русский свет, вышло – что русский мрак...
Отче, прости, что жизнь пролетела в стихах.
Отче, проходит жизнь… Да не пройдет никак.