***
всё, что пел он – пепел в руках Иова,
в червоточьях, горький, речитатив…
в сердце сжатый воздух ещё-не-слова,
оттого и дышится – на разрыв.
и пока улитка июльской тени,
удлиняясь, в сумерки стелет след,
человек, втянувшийся в скорочтенье
листопадов, улиц, людей, планет,
замерев, мгновение пьет запоем,
а оно всё пенится – нет в нем дна,
человек пытается всё запомнить,
будто дальше - вечность, чтоб вспоминать…
он однажды выдохнет в поднебесье
слово, и качнется… и вот уж он
из одежды тела, вдруг ставшей тесной,
нестерпимо тесной, освобожден…